Eu sobrevivi à queda de um penhasco.

Eu sobrevivi à queda de um penhasco. Não me pergunte como. Só me dei conta que estava caindo quando já ia no meio do caminho. Mas não sobrevivi para contar uma magnífica história, para virar manchete, exemplo de sobrevivência.

Na queda quebrei muitos ossos, muitos sonhos partidos, outros quebrados para sempre. Não quero contar para mais ninguém a história da queda. Caí e ponto, fato. Os efeitos da queda ainda doem em mim. Cada pequeno ferimento aparece doído, latejante, quando penso que já foram embora. Toda semana trato dos machucados, alguns mais superficiais, outros são tão profundos que ainda nem sei que existem, não tenho ideia de como tratar deles. Depois que se cai de um penhasco, passar por qualquer ondulação causa dor, cada parte do corpo relembra a dor dos machucados da queda. A parte que dói mais são as crenças, fantasias, que ficam totalmente rasgadas. As ataduras já são tantas que pareço mais uma múmia do Egito antigo, andando pelo mundo meio sonâmbula de tanto remédio, vinho, trabalho, bobagens, família. As ataduras escondem os machucados, escondem de todos, ninguém pode ver as feridas que ficaram. Eu na maior parte do tempo finjo que elas não estão aqui, bem debaixo da atadura branquinha, limpinha, bem passada, bem comportada.

Me perguntam se fui empurrada penhasco abaixo, se pulei porque quis, se queria voar...acho que foi um pouco de tudo isso. Pulei porque queria voar, depois de um empurrão da vida, mas não, não tinha ideia do tamanho da queda. Apesar dos machucados eu sobrevivi e sigo sobrevivendo, me perguntando se existe terra firme ou se a vida é isso mesmo, um salto mortal de penhascos mais e menos perigosos.